— Зачем ты смотришь на Восток? Ты же знаешь, что время рассвета ещё не подошло.
— Я этого не знаю. Ты этого тоже не можешь знать наверняка.
— Не глупи. Видишь вон ту звезду, маленькую светящуюся точку? Она гаснет первой в предрассветной дымке. А сейчас она светит ярко и почти не теряется в тени луны. Так что до восхода ещё далеко.
— Ты просто не понимаешь. ты не чувствуешь, что солнце постоянно рядом. А я ощущаю его лучи каждой струночкой души. Ты сумеречный житель, и только луна согревает твоё нежное тело под ночной росой. Солнце заставляет тебя прятаться, убегать от мира света. Оно сжигает и иссушает тебя. Оттого ты никогда не сможешь понять, какого это — жить в добре и тепле. Но ведь под ночным небом можно обрести только вечный покой. Звёзды не ответят тебе взаимностью! А солнце…
— Что ты говоришь?! Это ты-то знаешь что-то о свете? О взаимности? Ха! Что твоё хвалёное солнце? Дарит оно тепло? Нет! Оно заживо сжигает тебя, испепеляет душу, которая никогда больше не будет в состоянии восстать из этого праха, и будет жить, утешаясь тем лишь, что на доли секунды познала взаимность! Это ли жизнь, когда ты отдаёшь себя на растерзание чужой страсти? Когда распыляешь свой тонкий аромат по раскалённому воздуху, и без того переполненного ими? Ты теряешь себя в этом жаре, и тебя в нём тоже теряют. А ночью всё вокруг наполнено только твоим присутствием, нежным и невесомым, как мерцание звёзд. Ночь наполнена тобой!
— И всю жизнь ты так и проживёшь для себя? И не оставишь после себя даже следа: ни аромата, ни проращенного семечка. Кому нужна такая пустая холодная жизнь?
— Она никому не должна быть нужной. Эта жизнь — для меня.
— Тогда уходи! Прячься! Беги от света — этот день не для тебя! Этот праздник жизни — не твой! Ты чужд настоящей жизни, которая рождается сейчас на пламенеющем Востоке! Смотри! Вон, алеет горизонт!..
Так, на самом краешке ночи, вели беседу гордый ландыш и нежная фиалка...