Незаконченный роман…
Шел дождь и она. Шла по темному переулку, раньше неустали шумящего города, а сейчас она могла слышать тишину, свои мысли, свое щемящее сердце – оно думало о нем. Сейчас ей хотелось превратиться в дождь, который помогал ей прятать слезы – редко – просто от прохожих. Щемящее сердце кричало, что любит, мысли были сведены к одному. И лишь капли дождя, резко падающие на жестяные карнизы, отвлекали внимание от размышлений, размывали слова любви, которые возникали у неё в голове, чтобы сказать ему - самому близкому и родному. Она не заметила, как промокла до нитки. С шелкового платья падали, окрашенные в нежно - розовый цвет огромные капли воды. В руках алая роза, была алая, казалось, дождь капля за каплей стирал все краски. Она шла, будто теряя жизнь, как в тот вечер осыпались лепестки её нежной розы на холодный асфальт. Иступленное чувство жизни стало такое же серое и мрачное, как он. В темноте горели огоньки - пестрящие неоном рекламы. Она не замечала ничего, кроме дороги. Небольшой переулок обернулся для нее километрами одиночества, безысходности, безнадежности. Тишина приносила с собой вкус страха, запах волнения. Запах постепенно впитывался в её промокшие волосы. А вкус напоминал бутафорскую, приторную постановку трагедии в одном из театров Амстердама. В голове её мелькали отснятые кадры сегодняшней ссоры. Сегодня – ссора, а сейчас – она уже его простила. Она не могла не простить воздух, которым дышала, жизнь, которой жила. А небо все не успокаивалось, не переставало лить хрустальные слезы на мокрый, и без того, асфальт, добавляя свою «ложку дегтя» в парящее в воздухе ощущение безжизненности….