Автор: Дарья Боженко
Из каждой ситуации есть выход.
Да. Выход есть. Но жить так сложно.
Лежу на панцирной койке. Спина болит. Смотрю на беленый потолок. В углу примостился паучок. Вот он спускается на ниточке. Он держится за эту ниточку, которую сделал сам. Вот и мы сами иногда попадаем в ситуации, когда, как паучок, висим на ниточке. Но он может забраться обратно вверх на потолок. А мы? А Я?.. Или моя ниточка уже оборвана? И я не парю в воздухе. Я стремительно падаю вниз.
До меня доносятся невнятные слова, крики, смех. Я уже давно внизу. Я в психушке. И звуки, которые я слышу, - последний крик человечества. Голоса душевнобольных.
- Тебе хорошо. Ты живая, а я мертвая.
- Тараканчик!.. Его нужно спасти! Зачем вы его убили?! Вы его убили!
- Курить хочу! Курить хочу!
- Господи, помилуй. Господи, помилуй.
Господи! помилуй. Здесь умирают последние надежды на помилование.
А паучок все карабкается вверх. У меня уже нет сил. Я устала бороться. Но у меня есть преимущество: я знаю, с кем веду бой, и также знаю, что мне никогда его не выиграть. Ведь я борюсь сама с собой.
Что же делать? Потолок белый, а за ним небо. Одеяло, подушка, простыня – все белое. Потолок уже давно не белили, небо отравлено выхлопными газами, а постельное белье застирано до желтизны.
- Подходите пить таблетки.
Это кричит санитарка. Нужно пить таблетки. Поднимаюсь с кровати. Иду. Таблетки. Половина одной большой и две маленькие, одна желтая, другая белая. Неужели какие-то три таблетки могут вылечить мою душу?
- Все проглотила? Открой рот.
Я уже не обращаю внимания на это унижение, открываю рот: да, я все выпила. Иду в свою палату, ложусь на опостылевшую койку. И опять тот же невозмутимо белый потолок.
Умирать, но не так же мучительно!..