И опять в никуда я пишу свои письма.
В каждой строчке вопрос, без надежд на ответы.
Не унять, мне никак эти чёртовы мысли.
Почему лишь в руинах любви мы поэты?
Почему ты сама мне любить разрешила?
Почему ты сама мне в любви признавалась?
А теперь говоришь: "никогда не любила".
Если это не ложь, тогда что это? Жалость?
Не дурак я, поверь, я бы понял все сразу.
Ведь всего то и надо, пять минут разговора.
А теперь вот попали мы в противофазу.
И пришлось прояснять мне всё через суфлёра.
Почему не могу просто остановиться.
Просто взять и забыть. И твой голос и взгляд.
Но вот снова в толпе я сканирую лица
В безуспешной попытке увидеть тебя
Мы хотели так много, а успели так мало.
И мечта наша светлая сбыться могла!
Отчего же, ответь, ты тогда не сказала,
Что не хочешь лететь, куда прежде звала.
И теперь в этот рай, без любви опустевший
На одном лишь крыле мне лететь одному.
Что там делать, скажи, птице, песни не спевшей,
У которой остались лишь одни «почему»?
Нет, когда то все это заканчивать надо.
Текст, кусочками фраз, словно чувств моих клочья.
Ставлю точки в конце писем без адресата.
Так с чего же опять вместо них многоточья?