Непременно, каждый человек имеет право на счастье. Если люди вокруг счастливы, значит, каждый заслуживает таковое. Но что такое счастье? Как оно выглядит, какого оно цвета, как пахнет, сколько весит, стоит…? А любовь – это счастье?
Каждый день наблюдаешь эту самую любовь во всём, везде, у других… Каждый достоин этой самой любви. Говорят, что в жизни каждого она случается, один раз, много раз; в детстве, юности, зрелости - но настоящая, а ведь главное, чтобы настоящей была. Раз говорят, даже утверждают, пишут книги, стихи, статьи, сочиняют песни, снимают фильмы и всё о Ней, значит Она есть. Только где-то и у кого-то…
Как давно были те детские разговоры о принцах и прочем. И это всё осталось там, далеко-далеко. Перерос, пережил, прошел, оставил всё это там, а взамен ничего не пришло. Разве лишь осознание того, что принцов-то, точно не бывает, это оказалось не так больно, сродни отсутствия в нашей жизни Дедов Морозов и барабашек. И только странное ощущение потребности в этой Любви. Изначально, теоретически Она представляла собой нечто большое, возвышенное и многогранное, но пытаясь использовать Её на практике, приходилось постоянно срезать и обтачивать эти грани, подобно неумелому скульптору, когда от белоснежного куска мрамора остается уродливая крохотная фигурка, а потом оказывается в мусорном ведре вместе с крошками и обломками. Мечты остались мечтами, но уже понимаешь, что согласен на реальность. И тогда появляются люди, разные люди, люди отовсюду, их, оказывается, так много, что быть одиноким просто невозможно! Но на самом деле, ты просто не один, но одинок. И бесконечная череда жалких попыток вытащить ту самую уродливую фигурку из ведра. Бесконечная череда болтовни, тех же самых историй, заезженных шуток, искусственного смеха, фальшивого любопытства и подлинное чувство щемящей пустоты… Надоело, устала, хватит, всё, больше не думаю… Но снова появляются люди, их, оказывается, так много…
А иногда бывает откровение, думаешь, что изливаешь человеку душу, что открываешься ему, начинаешь доверять, только ощущаешь, что не хочешь, но надо, не можешь, а делаешь. Убеждаешь себя, строишь иллюзии, обманываешь себя и заставляешь верить, что это Она. А на чаше весов очевидный перевес минусов, но бросаешься всем своим весом в поддержку паре еле заметных плюсов. И вот, уже не один, но так одинок и между такая пропасть... И просто молчишь…
Ожидание, затянутое ожидание чего-то другого, может нового, а может того же самого и по той же схеме. А вокруг люди, знакомые, друзья, подруги и в разговорах не о чем, проскакивает мысль, что Любовь бывает в жизни каждого, у всех Она случается и, несомненно, каждый Её достоин…