Предисловие
Этот, кхэм, не знаю как назвать, пусть будет текст, был написан больше 2 лет назад. Найдя его в старых записях, подредактировав представляю вашему вниманию. Этот текст не претендует на серьезность. Это просто мысли вслух, может мысли на уровне бреда... Простые рассуждения...
<<Жизнь. Смерть. Время.>>
«И этот дождь закончиться как жизнь,
И наших душ истоптанная местность,
С провалами изломов и кривизн,
Вернется в первозданную безвестность…»
Владимир Леви
Что есть жизнь для нас? И что есть смерть для нас? Начнем, пожалуй,с первого. Жизнь по определению, для человека, животного или насекомого, какой-то кусочек времени, отведенный нам кем-то, в который мы существуем материально в этом мире. Но существовать и жить два разных понятия в корне одинаковых, но в целом очень разных. Существовать значит прожигать жизнь даром, как шестеренка в механизме часов, надо только крутиться на месте и все… А жить - значит не быть частью этого механизма, не быть шестеренкой. Это значит - быть выше этой системы, ведь система превращает нас в роботов, мы каждый день в одно и тоже время ходим на работу, в университет,неважно, раз в год ездим отдохнуть на море, в горы, неважно! Кто-то делат реже, кто-то делает чаще, неважно! Скажите, нет? А я скажу,что вы уже часть этой системы и выйти из нее нельзя, ей нельзя не подчиниться,система просто выкинет вас как сломанную шестеренку. Шестеренку которую забирает мастер часовщик, которому вы сдали свои дорогие часы в ремонт. Но по сути это уже неважно, не будем замечать, что мы часть механизма, этой глупой системы, как сразу задумываемся о времени, что его всегда мало и зацикливается на этом, забывая обо всем, теряя его понапрасну. А ведь теряя - это время мы теряем смысл слова «жить»…
«Бывают такие секунды, когда все решают минуты. И длится это часами. И не проходят с годами…» - как заметил неизвестный автор, а ведь он прав, до боли прав. Вот так постепенно мы подходим ко второму вопросу о смерти. Смерть все ее бояться, но почему? Смерть это новая жизнь где-то, смерть это просто новый этап в жизни:
«Способна смерть любого отрезвить
Безжалостно, легко, с одной попытки...».
Ночь нежна. Ф.С.Фицджеральд
Многие говорят: «не хочу умирать, я мало пожил», а задайте вопрос себе, жил ли ты? Но об этом уже сказано… Но многие ее не бояться, ведь «Кто не боится помирать, тот и не сможет помереть...» (Крепчаем - Гражданская оборона), не стоит понимать эти слова превратно, но все же – это условие которое должно выполняться, чтоб не прозябать жизнь. Ведь именно угроза смерти нас заставляет прекратить разумно мыслить... Кто-то становится фанатиком, кто-то становится параноиком, просто потихоньку сходят с ума. Да не спорю терять кого-то больно, очень больно, но наша жизнь не заканчивается на этом. Поэтому живите и радуйтесь, существуйте внутри системы, но живите вне ее…
_______________________________________
__________________________
Полные версии стихов представленных выше.
Владимир Леви
...И этот дождь закончится, как жизнь...
И наших душ истоптанная местность
с провалами изломов и кривизн
вернется в первозданную безвестность.
Там, в темноте, Предвечная Река
к своим пределам тени предков гонит,
и мечутся, как звери, облака
под взмахами невидимых ладоней,
и дождь, слепой, неумолимый дождь,
питая переполненную сушу,
пророчеством становится, как дрожь
художника, рождающего душу.
...И наши голоса уносит ночь...
Крик памяти сливается с пространством,
с молчанием, со всем, что превозмочь
нельзя ни мятежом, ни постоянством...
Не отнимая руки ото лба,
забудешься в оцепененье смутном,
и сквозь ладони протечет судьба,
как этот дождь,
закончившийся утром.
...И этот дождь закончится, как жизнь...
И наших душ истоптанная местность
с провалами изломов и кривизн
вернется в первозданную безвестность.
Там, в темноте, Предвечная Река
к своим пределам тени предков гонит,
и мечутся, как звери, облака
под взмахами невидимых ладоней,
и дождь, слепой, неумолимый дождь,
питая переполненную сушу,
пророчеством становится, как дрожь
художника, рождающего душу.
...И наши голоса уносит ночь...
Крик памяти сливается с пространством,
с молчанием, со всем, что превозмочь
нельзя ни мятежом, ни постоянством...
Не отнимая руки ото лба,
забудешься в оцепененье смутном,
и сквозь ладони протечет судьба,
как этот дождь,
закончившийся утром.
Ночь нежна. Ф.С. Фицджеральд
И только смерть способна отрезвить…
Сквозь щель в окне, ржавеющие ставни
Проглядывает солнце на грязи,
Лечебной грязью потчуя суставы
И голову, скрывающую воск
Под черепной коробкой, и рассудок.
А над окном расширенный киоск
Ликёро-вино-водочных сосудов
Уже открыт… Но, кажется, нежна
Не только ночь прошедшая, не только
Увлекшая под лезвие ножа,
Неделями незастланная койка…
Сошедшая со временем с ума
Жена, в которой жил, с которой даже
Делил друзей, знакомая, весьма
Приятная на внешность секретарша,
Любовница, неначатый роман,
Эпоха обличительного джаза…
Всё нежно мне, ведь я уже не пьян,
Совсем не пьян, два дня не пьян ни разу.
Два дня, как выбрит, вымыт паразит,
Почищен фрак и выглажен до нитки.
Способна смерть любого отрезвить
Безжалостно, легко, с одной попытки.