Пустые улицы людей не любят,
Не любят шум и солнца свет,
Их цвет - затушенные будни,
Их воздух - пачка сигарет.
Пустые улицы молчат так тихо,
Что кажется, будто их вовсе нет,
Но если свистнуть со всей силы лихо,
Дадут пугливым эхом свой ответ.
Жизнь этих улиц - словно расписанье,
И в лучшем случае меняется раз в год.
Зачем живут? Не знают...это тайна.
Когда умрут? Когда тоска убьёт.
Растут дома, хоть с высотой всё тоньше,
Текут года, прогресс вперёд идёт,
Но, странно, этих улиц только больше,
И одиночество их до костей жрёт.