Ветер скулит под дверью, просит, чтобы впустили.
Сумрак вошел без стука, заполонил пространство.
Где-то скупой будильник тикает осторожно.
Из "ничего" пустого страх вырастает в нечто.
Между столом и стулом мягкий сквозняк гуляет.
Дышит теплом в затылок, и по спине мурашки.
Непосвященным людям кажется это бредом.
Ночь одинокого страха. Ночь неизбежного Нечто.
Разум...
Автор: Мишель-Де-Вит