Чувствуешь запах серы? Где то там, на другом конце улицы или может быть под балконом. Хах! Это ещё чьи-то мечты прогорают, словно спичка. Резкая вспышка, немного пламени и едкий запах. Ты ведь его всегда узнаешь? Чёртова сера.
Когда по ночному городу мчится мотоциклист, огни фонарей мелькают отражениями в его шлеме, как кадры старой киноплёнки, и он – главный герой сегодняшней пьесы.
Один на один со своим железным конём и, может быть, проблемами, или страхами.
Куда он едет, никого не интересует, впрочем как и его самого. Пространство вокруг уже расплылось а глаза залиты слезами обиды или разочарования. Но шлем скрывает истину, он лишь даёт возможность маленьким огонькам фонарных столбов отметиться на глянцевом покрытии.
Скорость добирается до полутора-сотен километров, и тут…
«Не было шансов..» - скажут с утра. Кому скажут то? Хах! Да кто ждал, тому и скажут. А ведь никто и не заметит, что серой запахло. Прогорел.
p.s. - фанатиков русского языка попрошу воздержаться от коментов по-поводу грамматики и пунктуации... ни к чему, господа. вопроС ТеКсТа, лИбО НрАвИтСя, либо нет )