Любимому поэту
твой первый стих прошил меня навылет.
в нём было всё: характер, сила, боль...
я поняла природу этой силы,
и в голове опять полнейший ноль.
в них мало рифмы, слишком много перца...
я не сумею подобрать слова...
не знаю... чем-то отдаются в моём сердце.
пусть все мне говорят, что не права.
конечно, не права... но дело ведь не в этом.
смягчает нравы, слава богу, молодежь.
сейчас не модно называть тебя поэтом,
хотя мне нравится тот бред, что ты несёшь.
но ты - пустяк. мне хочется так думать.
всё утечёт, как будто талая вода.
я называю всё любимое тобою,
хотя тебя я называю ерунда.
глазами - в строчки, сердцем - в жар. попал.
стихами останавливаешь время.
прошло пятнадацать лет. ты пишешь. ты не сдал,
хоть тяжело нести такое бремя.
опять жонглируешь словами, рвёшь листы...
четыре строчки - прямо в сердце. наповал.
ты не из тех, кто прячется в кусты.
всю жизнь ты проклинаешь этот дар...
(30.08.2007)
_______________________________________
__________
Опровержение
талантливая дрянь, ну что тут скажешь...
уже никто не в силах ей помочь,
она действительно ведь верит, что стихами
любую боль возможно превозмочь.
стихи лишь добавляют боли в сердце,
и иногда рождают пустоту.
особенно - её стихи. поверьте,
рождают ощущенье сухости во рту.
в какой-то из своих осколков-песен,
я помню, ты клялась, что никогда не врёшь.
да, ты не врёшь. вот только твоя правда
гораздо хуже, чем любая ложь
и вечная проблема - вырваться из пут -
- поклонников твоих слепая мука.
так пой же громче, дрянь, и может, все-таки поймут,
какая ты на самом деле сука.
(24.11.2007)