О, сколько раз
то щедро, то лениво,
Под окна осень осыпала медь...
Твоё лицо туманом застелило,
Сквозь пелену – уже не разглядеть...
О, сколько лет
крупою белоснежной,
Струился снег под тихий звон рябин...
Но неизменной остается нежность,
Что одиноко рвется из глубин…
Там, позади
немало рук и глаз,
Но лишь твоё лицо – всего дороже...
Мы в этой жизни любим только раз,
А после ищем на него похожих...
(Романова Л.)