Поэзия

Кто-то любуется солнцем, небом, космосом и молоком
Кто-то стреляет в тело, кто-то под табаком
Кто-то тупеет от телевизора или от чтения книг.
Кто-то понимает с первого раза, кто-то полный псих.
Это песня о людях, которых мне не понять
Могу только представить, только их догонять
Я часто представляю, что в головах у вас,
Мне это очень нужно - поддерживаю душевный экстаз...

Я учусь ставить точки, и выравнивать текст.
Расти. Плыть. Лечить горло и ни лететь на свет...

Зарисовки художников вкратце, дорисовываю в себе
Может только безмолвные станции, поманили меня к тебе...

а теперь:

Музыка ванн поэзии?! С клавиатуры Бетховена?!

Гоголь в прозе Минаева!? Кокаин - переходный возраст?
Параллельные линии сходятся, в непараллельном мире!?
Чехов в пресловутой истории: место «Душеньки» - в порнокартине!?
Бережливая режиссура Стругацких, болкбастер - выкидыш Голливуда?!
Оправдание политических истин, кому это надо… без толку (в топку), слишком занудно!?
На срать на религию массам, Иисус с волосами Мальвины ?
Должно быть максимально понятно: целое... актуальнее половины...

Что же со мной происходит? Говорил, «Посторонний» врачам…
Вижу, как осенью умирает, ребенок по ночам
Вижу, как грозди рябины улыбаются каплям дождя
Как понимают книги, как засыпает свеча
Вижу смутно черта - красный паук на моей постели...
Но говорит мне четко, верю я, иль не верю
...что вы говорите, кхм…извините, я не расслышал?
Принимаю ли я пилюли, нет, я давно забыл их, извините...

Я думал, что в детстве понимал птиц
Они стучали клювом об лед, а я при их виде падал ниц
Теперь я понимаю, что их не понимал, тогда... поверь?
По крайней мере, они думают, так и говорят мне об этом теперь...

Где-то внутри головы отца, я узнал о себе много нового:
М…да я не должен курить без конца,
Не должен бросаться с головой в омут.
Он думает, я похож на него, но это сущий бред,
Мне не достаточно стороны, мне нужен целый свет.
Он внутри плачет, что его сына рядом нет,
винит мать за мою жизнь, он же думает я вольный поэт...
Отец мне тебя не хватает тоже, хотя ты ни чему меня не учил.
Я люблю больше твой образ, но и его ты уже запустил...

В окнах, спелых от мороза, переговоры, скандалы, скука,
Да…наверно немного радости в них тоже есть, для самообороны доза секса,
а так все тени людей, которых не узнаю никогда, а надо ли?
Всегда могу зайти с крыльца... как надоела эта болтовня.
Забавно он думает о том же что и я.
Он на лице своем, носил, программу силы, хотя хотел прожить,
себя и не своею жизнью... мило.

Хрупко, чисто, на поверхности, легкость, безупречность, страсть.
Кровь очищена кислородом, мыслям в невесомость пасть.
Тебя нет, далеко!!! Далеко ты!!! Слышишь!?
Как горят мои сильные легкие... как возбуждается низ живота,
мне без тебя не хватает воздуха... на другом берегу говорила она...

Поэзию не скроишь в голове одной, не сошьешь ее и в трех,
если бы я был художником, я рисовал бы:
Веру, Надежду, Любовь.

п.с. Все...
п.п.с. Это один стих.